„Proszę pani” – powiedział bez złośliwości – „proszę panią opuścić budynek”.
Skinęłam głową i starałam się zachować spokój. Palce mi drżały, gdy zbierałam porozrzucane ubrania i upychałam przemoczone ubrania do na wpół otwartej walizki. Torba na laptopa leżała w kałuży, a jej mała chorągiewka odklejała się na brzegach.
Dwa lata pracy nad powieścią na nic. Ale to był najmniejszy z moich zmartwień.
„Proszę się nie martwić” – powiedziała Patricia, wracając do łagodnego światła holu. „Zaopiekujemy się dzieckiem. Jeśli okaże się naszym dzieckiem”.
Słowo „nasze” zabrzmiało jak kamień. Nie mówiła o mnie. Mówiła o rodzinie. O marce.
Wyprostowałam się najlepiej, jak pozwalały mi bolące plecy, jedną ręką opierając się na rączce walizki, a drugą na brzuchu. W wieku dwudziestu lat obiecałam sobie, że po wyjeździe z Ohio nigdy więcej nie będę żebrać. Gdy deszcz walił w flagę na zewnątrz, a miasto niknęło za bramami, złożyłam sobie nową obietnicę: nigdy nie dorastałam z myślą, że trzeba iść na przesłuchanie do miłości.
To był drugi punkt zwrotny w moim życiu, choć wtedy o tym nie wiedziałam.
Wtedy podjechał samochód.
Bentley Mulsanne, o eleganckich czarnych liniach i cichej mocy, wjechał na podjazd jak za dotknięciem czarodziejskiej różdżki. Jego reflektory przecinały deszcz, zalewając nas, Patricię i strażników blaskiem. Nagle nie wiedziałyśmy, czy jechać przodem, czy tyłem.
Nie chodziło tylko o bogactwo. Chodziło o coś zupełnie innego: o dawną fortunę, która przerodziła się w coś jeszcze bardziej wyrazistego. Władzę.
Drzwi kierowcy się otworzyły i wysiadł mężczyzna, z czarnym parasolem rozłożonym z cichym szelestem nad głową. Zanim zobaczyłam jego twarz, rozpoznałam jego sylwetkę. Szerokie ramiona w idealnie skrojonym grafitowym garniturze, chód jednocześnie swobodny i zdecydowany, jakby panował nad wszystkim wokół.
„Wybierasz się gdzieś?”
Głos Alexandra Rothwella odbił się echem w deszczu.
Patricia zamarła.
„Aleksandrze. Co tu robisz?”
Syn marnotrawny. Ten, który opuścił rodzinne imperium, by zbudować własne. Ten, który nigdy nie wracał do domu na święta, który wysyłał kartki podpisane przez asystenta. Brat, który ignorował Ryana, potajemnie chłonąc każdy artykuł o nim w Forbesie.
„Cześć, mamo”.
Szedł spokojnym, precyzyjnym krokiem, deszcz bębnił o parasol. Z bliska był dokładnie taki, jakim go zapamiętałam, i zupełnie inny, niż pozwalałam sobie wyobrażać o trzeciej nad ranem, gdy bok łóżka Ryana był zimny i pusty: wydatne kości policzkowe, szare, burzowe oczy, usta, które rzadko się uśmiechały, ale których uśmiech był porażający.
„Eksmisja kobiet w ciąży w deszczu” – powiedział sucho. „To naprawdę ciężki moment, nawet dla ciebie”.
„To nie twoja sprawa” – odpowiedziała Patricia, ale jej głos brzmiał mniej stanowczo. Alexander miał taki sam efekt. „Zdradziła twojego brata. Test na ojcostwo to potwierdza…”
„Istnieje 52% szans, że Ryan jest ojcem” – przerwał Alexander. „Co, jeśli znasz się choć trochę na genetyce, jest dokładnie tym, czego można się spodziewać po pół-wujku”.
Parasol przechylił się i w końcu mogłam zobaczyć całą jego twarz. Wpatrywał się we mnie przez długi czas, z nieodgadnionym wyrazem twarzy.
„Cześć, Natalie”.
„Alex” – wymamrotałam. Poczułam podrażnienie w gardle.
Patricia zbladła. „Co ty mówisz?”
„Mówię” – odparł spokojnie Alexander – „że Ryan nie może być ojcem, bo ja nim jestem. Nosi w sobie moje dziecko.
Przez ułamek sekundy słychać było tylko deszcz i ciche łopotanie flagi nad chodnikiem. Potem wszystko wydarzyło się naraz.
Kolana Patricii się ugięły. Oparła się o framugę drzwi, przyciskając zadbaną dłoń do piersi. Ryan otwierał i zamykał usta jak ryba wyjęta z wody.
„To niemożliwe” – wyjąkał Ryan. „Nigdy cię tu nie ma. Nie przychodzisz nawet na rodzinne spotkania. Kiedy zamierzasz…”
„Święto Dziękczynienia” – powiedziałam cicho. – „I Boże Narodzenie. I Sylwestra.”
Za każdym razem, gdy Ryan był zbyt pochłonięty pracą albo zbyt pijany, by to zauważyć, znikałam. Każda skradziona chwila w penthousie Alexandra, podczas gdy rodzina świętowała dwa piętra niżej. Każda szeptana obietnica, że w końcu znajdziemy sposób, by być razem.
„Spałeś z moją żoną?” Głos Ryana załamał się przy ostatnim słowie.
Śmiech Alexandra był krótki i pozbawiony radości. „Z twoją żoną?” Spojrzał na mnie, a potem zwrócił się do Ryana. „Masz na myśli kobietę, którą zdradzasz od miesiąca miodowego? Kobietę, której telefony ignorujesz, gdy jesteś ze swoją sekretarką? Tę kobietę?”
„Jak śmiesz…”
„Mam zdjęcia, Ryan. Z datami i godzinami. Twoja sekretarka jest poważnie uzależniona od Instagrama”. Uśmiech Alexandra stał się drapieżny. „Ale przede wszystkim udawaj ofiarę”.
Pierwszy obciążający dowód nie pochodził ode mnie.
Aby zobaczyć pełną instrukcję gotowania, przejdź na następną stronę lub kliknij przycisk Otwórz (>) i nie zapomnij PODZIELIĆ SIĘ nią ze znajomymi na Facebooku.
