Na kilka minut przed tym, jak miałam przejść do ołtarza, by poślubić mężczyznę, którego, jak mi się zdawało, kochałam, zaszyłam się w łazience, by uspokoić nerwy. Mój oddech w końcu wrócił do normy… aż ktoś wszedł i włączył głośnik. Głos, który do mnie dotarł, był boleśnie znajomy, a słowa, które usłyszałam, sprawiły, że mój świat się zatrzymał.
Ogromna sala balowa nowojorskiego hotelu Plaza była arcydziełem architektury epoki pozłacanej. Kryształowe żyrandole, zwisające niczym świetliste kwiaty, dominowały nad morzem importowanych białych hortensji i pozłacanej porcelany. Powietrze wypełniał zapach drogich perfum gości i stłumione pomruki nowojorskiej elity, czekającej na ślub roku.
Ja, Emily, byłam w łazience prywatnego apartamentu dla nowożeńców, z chłodnym, wilgotnym ręcznikiem na szyi. W pozłacanym lustrze odbijała się kobieta o urodzie księżniczki. Moja szyta na miarę suknia od Very Wang była obłokiem jedwabiu i koronek, a diamentowa tiara na mojej głowie była rodzinną pamiątką, cenniejszą niż niejeden dom.
Byłam zaledwie dziesięć minut od ślubu z Brandonem Millerem.
Dla świata i dla mnie samej Brandon wydawał się idealny: czarujący, przystojny, oddany. Ale to jego matkę, panią Patricię Miller, kochałam prawdziwie. Przyjęła mnie z otwartymi ramionami, młodą, sierotną dziedziczkę imperium nieruchomości. Nazywała mnie „córką” i dbała o moje ubrania, jedzenie i dobre samopoczucie, wypełniając pustkę po mojej biologicznej matce.
Nie pobiegłam do łazienki z wątpliwości, ale dlatego, że byłam przytłoczona emocjami. Potrzebowałam chwili cichej wdzięczności, zanim pójdę do ołtarza.
Aby zobaczyć pełną instrukcję gotowania, przejdź na następną stronę lub kliknij przycisk Otwórz (>) i nie zapomnij PODZIELIĆ SIĘ nią ze znajomymi na Facebooku.
